ETERNAMENTE?

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Thu, 17 Jul 2008 10:31:00 +0000

R.I.P. 2006-2008

7eternamente7

A eternidade?

Tem a duração de um só momento…

Um pequeno sossego entre dois ecos distintos…

77 doses de pecado conseguem drenar toda uma alma…

77 doses foi tudo o que me propus oferecer-vos…

A última dose foi servida.

Suspiro de alívio e orgulho.

O meu tempo termina aqui…

Grato a todos os que me acompanharam nesta viagem…

Vejo-vos do outro lado da eternidade…

Ariel d'Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Thu, 17 Jul 2008 10:09:00 +0000

77th*

“O poeta nasce quando a musa morre.
Como a derradeira prova que transforma o homem em vampiro…”
Ariel d’Angoulême

A ti (2008)

Para o meu pai

Há quem já não tenha a quem escrever estas palavras.
Há quem já não tenha quem lhe escreva estas palavras.
Essa é apenas mais uma razão para as escrever aqui e agora.
Não quero lamentar-me por toda a vida ter criado textos compostos de beleza e mentira e não te dedicar um único texto simples e verdadeiro.
Não quero lamentar-me por não ter sequer tentado juntar 3 ou 4 palavrinhas pequenas para te dizer o que de mais verdadeiro tenho em mim.

Sinto a tua falta…
E sinto-a mais que tudo …
Não se trata de saudade de estar contigo…
Apenas de saber que estás bem…
São tão poucos os dias em que te vejo!
Quando os conto só sinto falta de humanidade na minha vida.
Sinto que deixei tudo e todos para trás.
É um facto que se consagra no meu dia-a-dia.
As pessoas trabalham e voltam para as suas famílias…
Eu trabalho e vagueio nesta cidade a que não pertenço na esperança de que um dia possa conciliar tudo.
Esta coisa de lutar por ser alguém distanciou-me de tudo. Até de ser alguém.
Esta coisa de lutar para emendar a quantidade avassaladora de erros que cometi no passado distanciou-me de tudo. Menos dos erros.
Essa quantidade de quedas de que me tentaste sempre ajudar a levantar.
O incentivo para que seguisse os meus sonhos que sempre me incutiste firmemente…
Incontáveis são os sacrifícios que toda a vida fizeste.
O quanto tiveste de desistir de ti para que eu pudesse ser eu!
O quanto tiveste de desistir dos teus sonhos para que eu tivesse os meus!
E a tua voz ao telefone que me inunda de mágoa por saber que o espaço entre a tua voz e a minha é avassalador!
E as mensagens que me envias relatando um qualquer facto que fez com que te lembrasses da minha meninice.
Essas são as que mais abalam a pedra de que me fiz.
E a pedra também quebra:
Amo-te.

II.

Sombra de mim… (2007)

Tropecei na sombra de mim três vezes.
Fixei a visão nas luzes que passavam e deixei cambalear, ao acaso, os meus ouvidos entre sons daquilo a que se chama civilização.
Seja!
Tenho um livro que me pesa na mão esquerda e que me acompanha.
Por vezes, o mesmo, por dias e dias sem fim…
Trago um livro mesmo que saiba que não irei lê-lo.
Não vá o diabo tecer-me a vontade!
É incrível como ler passou a depender da possibilidade de ter ou não vontade!
Às vezes parece que o céu e a terra decidiram trocar de lugar…
Nunca soube o porquê…
Já não sei até que ponto não será o caminho a mover-se sob os meus pés.
O céu sobre a mesma cabeça… como sempre.
Há muito que caminho sem pensar e chego sempre ao local que me aguarda.
Fosse tudo assim!
Uma partida, um destino…
Uma viagem que se não sente…
E sou imóvel.
É o mundo que se molda ao meu passo impensado para me obrigar à rotina diária.
Será sensato culpabilizar o mundo que amanhã me moverá para o trabalho?
Ou culpar-me a mim por ir trabalhar, como manda a sensatez?
Sorrio e esmoreço.
Nunca soube o porquê…

III.

Depois da vida (2005)

Nunca fora pretensão minha esquecer-te.
Antes uma necessidade.
Tão irremediavelmente inconciliável com o meu desejo!
E por isso te mantenho na memória.
Não consigo facultar-me a força necessária para te abandonar e seguir.
Já vários anos passaram e a dor é a mesma de sempre.
E depois existem estas horas negras que tanto valorizo porque te trazem…
Que tanto repudio porque te levam de mim uma e outra vez.
Há anos que te perco dia após dia como se o sofrimento daquele mesmo dia não bastasse.
Continuarei a perder-te. A perdoar-te.
A perder-te…
E essa dor não supera a que me incuto por tentar esquecer-te.
O desassossego é vitalício e corrosivo.
E eu tento viver depois da vida.

IV.

Penumbra (2008)

A sombra chegou…
Como um batalhão marchando sobre as margens do teu corpo.
Repousou na curva das tuas ancas.
Foi-se movendo com o passar das horas, até que o teu corpo absorveu a noite e se fez penumbra.
A tua mão sobre a minha.
A tua mão a guiar a minha.
E os meus olhos a ver na escuridão palpável.
Tremias como se a morte estivesse ali a ver-nos.
Cravavas-me as unhas na carne.
Cravavas-me em ti.
E sussurravas-me ao ouvido
Prova-me… que o amor existe…
E eu provei-te…
Provei-te…
Provei-te…
Provei-te…
…

A importância de te perder (2006)

...Colocava muito subtilmente os dedos sobre as cordas da guitarra…
Sempre gostaste de me ouvir tocar…
Usava da subtileza… e todo eu me tornava música…
Talvez a mesma subtileza que usava para tocar a tua pele nua…
Talvez a mesma música que te proferia num “amo-te”.
Talvez…
Só para ti… só por ti.
É lembrança. Pura lembrança...
Lembro vezes sem conta o que seria ter-te aqui. Agora.
Penso vezes sem conta o que seria de mim sem o erro de te perder.
Penso vezes sem conta naquela guitarra partida num canto de quarto.
Não mais toquei.
Tenho medo de provocar um som que seja.
De lembrar o teu sorriso por cada nota.
O teu marfim perfeito.
A atenção do teu olhar cativo.
Tenho medo de te perder… na memória.
Tento viver…
Acho que sempre tentei viver.
Mas deixei que me levasses a vida pelo amor que te tive.
Deixei que a derramasses sobre o cetim onde nos enrolamos tantas noites.
As nossas bocas bebendo a sede uma da outra.
O teu peito… palpitante… ao toque destas mãos…
O tempo parava. E o homem sonhava.
A música era o depois. Sempre…
Querias sempre que tocasse algo depois de te tocar.
E ficavas ali… enrolada no lençol, ouvindo…
Com o teu olhar parado por detrás das pálpebras.
E era como se continuasse a tocar-te… vibravas.
E eu não me esquecerei disso nunca.
Não me esquecerei nunca dessa forma de amor que existiu.
Nunca do erro que me fez o que sou.
Saber que o amor é difícil pela importância de te ter perdido.

VI.

Nunca de ti (2004)

Um corpo sombreado
Paredes que se movem como ondas
O esboço de um mundo embaciado
A vida é real por detrás dos vidros

Não me permito pensar em tudo o que me magoa.
Foi bom ter estado aqui.

Suprimias a tua vida por alguém?
Seria alguém digno?
Quantas vidas se moveram assim?
Quantos sonhos perdidos para a eterna morada!

Roubado o tempo.
Descreve-me a doce sensação de angústia.
Já não estou cá.
Nunca mais.

Pudesse eu voltar.
Verificar que afinal… tudo muda.
Ignorem-me.
Prefiro nada.

Absorvi tanto nesse tempo
Tanto que me esqueci
Mas… nunca de ti.

VII.

Amo-te (2006)

Esta noite consegui.
Firmei em mim o desejo e permiti que a minha alma tomasse o impulso que sempre evitei.
As minhas mãos formaram uma concha em redor da tua face.
Deixei que os meus olhos se afogassem na incerteza dos teus.
Do inesperadamente tão natural como respirar deixei que os meus lábios fossem ao encontro dos teus.
Tu permitiste que os meus lábios fossem ao encontro dos teus.
Estagnei a vida na suavidade desse beijo tantas vezes sonhado.
Não consegui conter as lágrimas. Essa felicidade que me denunciava.
Chorei porque te amo e sentir-te em cada gesto é o melhor desta vida.
Os lábios afastaram-se.
Uniram-se os corpos… necessidade incontrolável.
Sentir-te tão minha como me sentir tão teu foi ser.
Ser alguém.
Repeti-o em pensamento: Alguém.
Todo este tempo contive palavras, mas esta noite não consegui:
“Amo-te”.
Tu não disseste nada. Não precisavas.
Não estaria preparado para ouvir o que quer que fosse…
Então não te ouvi dizer nada.
Estagnei a vida na suavidade desse beijo tantas vezes sonhado.
E, como seria de esperar… acordei.
Nada disto teria sido eu.
Não me dói não ter sentido o prazer que os nossos corpos criaram.
Não me doem as lágrimas que me tingiram a alma.
Dói ordenar ao meu corpo que caminhe, uma vez mais, à luz do dia, sem que saibas que te amo.

Ariel d’Angoulême

*Abri novamente, e pela última vez, o baú arcaico e poeirento…

Abri novamente os moleskines…
Escolhi 7 textos para compor este post final. Todos eles (in)acabados…
Enfim… tudo é (in)acabado…

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Tue, 15 Jul 2008 11:00:00 +0000

A dying wish
3ª parte – “À saudade…”

Para a Antígona

Tentei várias formas de contar esta história…
Mas… por vezes, confundimos sonho com realidade.
Isso acontece quando ambas se parecem tanto.
A verdade? Talvez…
Irreal? É bem possível…
Deixo-vos, então, a muito resumida lembrança de uma noite:

…Veneza, Outono de 1997…

I.
Não diria que está propriamente frio mas a neblina sugere-o e, como tal, a grande maioria das pessoas saem dos hotéis agasalhadas.
Eu próprio me servi de um casaco antes de sair do hotel… e já me arrependi…
Tento ocupar o tempo observando pequenas pontes que se sucedem umas às outras ao longo de imensos e estreitos canais de água.
Depois, da Ponte Di Rialto, observo alguns desses estreitos canais desaguar na grande auto-estrada veneziana: O Canal Grande.
E o belo da arquitectura: Palazzo Dei Dieci Savi, Palazzo Bolfin Manin, Palazzo Bembo… entre outros tanto Pallazos, delimitando os contornos da belíssima auto-estrada.
(Perdoai-me a falta de descrição. Apenas se me aparenta impossível.)
Tudo em Veneza é mágico. Tudo parece irreal.
Tome-se por exemplo o concerto da noite passada:
Abandonara a Chiesa Vidal completamente atónito. Antonio Vivaldi pelos dedos dos Interpreti Veneziani rasgando a atmosfera com a memorável obra "Le Quatro Stagioni".
É impossível descrever um momento desses! Simplesmente.
Torno a aventurar-me pelas ruas estreitas…
As vitrinas, iluminadas, expõe o que dá vida ao mais belo carnaval do mundo.
As máscaras vivem todo o ano… não só nas pessoas, mas nas ruas…
É um carnaval vitalício este.
E o meu tempo aqui se me parece tão curto!

II.
Mais rápido que a minha visão ou pensamento pudessem focar, surge, apressada, uma jovem, arrastando à brisa um vestido vermelho…
Corria descalça. Os dois sapatos balançavam freneticamente na mão esquerda, um deles sem tacão.
Parou mesmo no centro da Piazza S. Marco. Olhava em várias direcções, indecisa quanto à que deveria tomar. Decidi intervir.
“Desculpe menina, está perdida?”
Não me respondeu de imediato… mas um qualquer traço de desespero acabou por falar por ela:
“Senhor, estou perdida sim. E atrasada. Julguei impossível perder-me numa ilha tão pequena!”
“Compreendo. Faço questão de a ajudar, se mo permitir…”
“Muito obrigado, Senhor. Tenho de estar no Teatro La Fenice, daqui a 10 minutos!”
“Nesse caso sigamos já ou perderá o início do espectáculo.”
“Sabe, senhor… de facto, eu faço parte do espectáculo e o primeiro acto é exclusivamente meu… A minha encenadora mata-me.”
“Bem. Sinto prazer redobrado em ajudar uma artista. É uma honra. Por aqui, menina…”

III.
O Teatro La Fenice não ficava muito longe da Piazza S. Marco.
“As ruas são tão idênticas!”, ouvia, num murmúrio.
“Vamos seguir pela margem do Grande Canal e estaremos lá em 7 minutos. Garanto-lhe.”
“O senhor conhece bem Veneza!”
“Nem por isso menina, mas conheço o Teatro. Estive lá há 3 noites. E quando a peça terminou, segui precisamente para a Piazza S. Marco. Hoje fazemos o percurso inverso.”
Sorri.
“Quem vai encarnar esta noite?”, perguntei.
“Oh. É tão difícil dizê-lo. Não sei bem ao certo!”
“Não sabe?”
“Coisas de actriz. Não ligue.”
Sorriu.

… Valaresso…

…Calle Larga…

…S. Maria del Giglio…

…Teatro La Fenice.

“Senhor, nem sei como lhe agradecer! Há alguma coisa que possa fazer por si?”
“Não tem qualquer dívida para comigo, menina. Fiquei, contudo, tentado a vê-la actuar…
Seria possível?”
“Com certeza, senhor. Deixe-me falar com a encenadora. Irei arranjar-lhe um bom lugar.”

IV.
A correria era descomunal.
As pessoas atropelavam-se entre uma imensidão de roupas, luzes, maquilhagens, máscaras, papéis… e uma encenadora histérica.
Esta veio ter comigo e disse apressadamente: “Você vai ficar ao meu lado durante a peça.”
Retirou-se e gritou “3 minutos…”.

O pano correu…
Primeiro acto… Monólogo…
Segundo acto…
Terceiro…
Quarto…
Quinto…
Sexto…
Sétimo e último…

O público, em completo delírio…
Palmas… Bravo!... Palmas… Bravo!... … …
Eu próprio estava completamente atónito.
É impossível descrever um momento desses! Simplesmente.
O pano correu…
Tornou a correr…
Uma vénia…
O pano correu novamente e de vez.

V.
Já não havia necessidade de correria. Lentamente, começaram todos a retirar-se rumo ao camarim. Ela não.
Ela sentou-se no palco, por detrás do pano e, de súbito, desfez-se em lágrimas…
Senti uma vontade súbita de a abraçar e dizer que estava tudo bem, pelo que comecei a dirigir-me a ela.
A encenadora interpôs-se entre nós…
“Deixe estar. É um momento só dela. Deixe-a chorar. Talvez um dia perceba…
Espero que tenha apreciado o espectáculo.”
Não consegui desviar os olhos dela enquanto respondi um “Sim”.
“Obrigado por tê-la ajudado. Ajudou-nos a todos. Sabe, ela é a nossa melhor actriz. Deixe-a estar…”

A encenadora orientou-me para fora do palco…
E ela ficou ali… a chorar sozinha.

Nunca mais tornei a vê-la.
Mas hoje… hoje compreendo o porquê das suas lágrimas.
As máscaras vivem todo o ano. Não apenas nas ruas de Veneza…

Ariel d'Angoulême

1ª Parte

http://7eternamente7.blogspot.com/2007/01/dying-wish-homenagem-uma-amiga-1-parte.html

2ª Parte

http://7eternamente7.blogspot.com/2007/05/dying-wish-homenagem-uma-amiga-2-parte.html

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Sat, 12 Jul 2008 16:12:00 +0000

Loving you... loving my death...

Abracei-te.
O meu leito fez-se tua morada.
Um dia perder-me-ei para ti.
E não mais viverei em mim.
Nem para mim.
Por mil eternidades… Uma vez mais.
Desde o início que amar-te é como amar a morte.

Abracei-te.
Na esperança amarga de um final.
Meu. Às tuas mãos.
Porque te pertenço mesmo que o não queira.
E porque jamais me terás como te tenho. Esse não ter.
Por mil eternidades… Uma vez mais.
Desde o início que amar-te é como amar a morte.

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Mon, 07 Jul 2008 07:51:00 +0000

Poesias pela noite dentro...

A Tempestade (2006)

…faz-me lembrar folhas outonais, amarelas, a cair das árvores e a brindar o chão de ouro.
As árvores, nuas, acenam ao Inverno que se aproxima.

(pausa)

O vento pode levar-te em pétalas outonais, sopros de um sopro…mas é preciso quereres muito. A mim nunca me levou.

Que esse vento, revolto, rume a ti com mais palavras minhas...
Saberás que a tua dor não é solitária…
E esta chuva…
Esta iluminação decadente e efémera…

Olha, relâmpagos! Anda ver a tempestade...sim? Queres um chupa?

Oh! Tempestades... caminhá-las...
Será loucura?
A loucura é o meu estado mais apetecível...

Eu acho que a Loucura é o estádio do Mestre. Não nos pertence, nós é que lhe pertencemos...não é? Podia ser. Gosto do cheiro a terra molhada.

Quero deitar-me no chão...
Nos passeios, na terra...

Cheirar a terra, pegar nela com as mãos e comê-la.
E as árvores, já viste…? Vêem tudo. Eu gostava de ser árvore.
Ruídos que sabem a morango...e nós…assim…
(pausa)
…a vida é um cabaret.

Escolher um chão coberto de folhas... deitar-me sobre elas...
Deixar que chuvas e ventos alterem isso...
E passem as folhas a cobrir-me...

E depois, na calada da noite, ouves barulhos estranhos…ssssshhhhhk...shhhk shhhk...

…o que será isto?! Pergunto…

…são os filhos do Inferno a comerem-te a carne, grgrgrrgrgr…
(gargalhadas)
…E ficares sentado debaixo das árvores, com as folhas a descoserem-se dos galhos? Como um espectáculo de fadas douradas a dançarem diálogos e depois caírem em panos.
À tua chegada tudo se cala… como se tivesses entrado numa sala e todos parassem subitamente para te avaliar…
Depois ouves murmúrios... e as árvores reconhecem-te, anunciam-te e cumprimentam-te agitando as folhas… o vento dança contigo… percorre o teu corpo e sussurra-te ao ouvido...
Basta fechares os olhos e acreditares naquilo que te digo, que é verdade.
Se acreditares, eu digo-te que estás rodeado de salgueiros e pinheiros, e tu começas a sentir-lhes o cheiro...

Sim… E sinto a chuva…
Sinto a roupa pesar-me, molhada, contra o corpo...
Cada gota de chuva vai roubando a secura de cada singular cabelo...
E pequenos canais se formarão para me inundar a face muito em breve...

…As narinas dilatadas, os olhos fechados, a boca entreaberta, a cabeça erguida para o céu, para que nada passe ao lado...

E ainda que perdidos, choramos... de felicidade ou dor...
A dor do céu sucumbirá e aliar-se-á à nossa...

Ou a mistura explosiva de ambos...
E seremos Um Todo, nós e...

E teremos, tal qual um licor, uma doce transparência... embriagando a alma e o corpo…

Sim...o arrepio na espinha, o medo de querer mais, o medo do mundo …eu tenho medo. Fecharmo-nos numa noz ou abrirmo-nos aos céus…

Como uma flor que brota... uma nascente que se inunda de si mesma e se revolta...
Como um pesar saboroso... irreal... sentido tal qual tudo o resto... desigual...
Evitando o silêncio, controlamo-nos, mas nada mais há em nossa volta...
Só mais uma gota, um suspiro que se solta...

Um cheiro, um toque, sentir e desmentir…

A essência eterna jamais saboreada...

Um grito silencioso que se não esgota...

E mais um sorriso tímido que brota...

O perfume único… ser-se criado sem propósito…

E tornámo-nos terrenos e amenos…

E há aquele que nos trespassará a alma e o ócio…

É o tempo que passa sem dar conta que o faz...
E não avisa... Nunca...
Mas teremos sempre estes momentos. Vaguear... sem estar sozinho...

Tens a certeza que não queres um chupa?

Ainda tremo de frio…
Ou de sensibilizado…
Importa?

Chega-te para aqui, não vês que tenho um cobertor?
Pronto, assim não tens frio.
Não percas essa sensibilidade…essa coisa que tu tens e que é só tua.

Que conforto o da palavra!

Não sejas foleiro…! As palavras…são sempre mais as que ardem na lareira às que ficam no papel!
Se pudesse fazer um cobertor de palavras…um cobertor que fosse só nosso, claro.
Palavras suaves, a dançar o curso de um rio calado...aposto que até o poderíamos comer e que saberia a cerejas.

Tal qual o oblíquo pensamento que nos caracteriza...
Não seguindo um caminho directo, mas um de obstáculos...
Palavras impossíveis de guardar eternamente…
Estarei a sonhar a magia de visões que estas palavras traçam?

É a realidade que sonhas…

Visionaste o mesmo?

Então sempre fomos juntos! Eu sempre o soube.

Sim... sabes... não sei quem deu a mão a quem, mas sentimo-la...

Antígona and Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Wed, 02 Jul 2008 19:22:00 +0000

Tens-me...

Decidi ocultar esta alma ferida.
Tal fora o meu tormento!
Escondi-a do mundo… escondi-a de ti…
Privei-a de te rever um só momento.

Depositei o corpo pálido no fundo do mar
Abrigado num seio de sal tumular
Adormecido pelo canto de sereias
(Esperança vaga de o poder aquietar)

O coração… ficou para sempre contigo.
Guardado numa sala de troféus…
Junto aos suspiros de mais querer…
…e no esquecimento… deixou de bater.

Ephemera and Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Fri, 27 Jun 2008 12:01:00 +0000

Revolvendo o baú arcaico – VII – Onde?

Como é ingrato pertencer a este tempo!
Relembro os lugares que tu pisaste. Comigo.
Piso-os agora… sozinho…
Não te vejo nos lugares dos quais já fazes parte…
Lembro-me deste jardim… Lembro-te perdida nele…
E agora? Tão vazio! Eu.
Lembro-me dos claustros. Contigo.
Abro os olhos e a arquitectura é dor.
Já nem me apraz a arte…
Lembro-me desta grande passagem…
Lembro-te sentada nas escadas que lhe acedem…
Estavas perfeita, como hoje…
Na minha memória…
É ingrato ser só quando já fui algo…
Vim à tua procura… não te encontro…
Corro, impaciente, a outro lugar…
Onde estarás tu?
Onde estarás… tu?
Que é feito da presença que a fotografia guardou destes lugares?
Que é feito da minha vida?
Que é feito da vida que derramou vida sobre esta pedra?
Que é feito da vida que estas letras desposam?
Uma vez mais me ajoelho perante ti e choro…
Onde estarás tu?
Onde estarás… tu?

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Sat, 21 Jun 2008 01:06:00 +0000

Éter na mente...

Esta noite não durmo.
Toldado pela problemática da eternidade.
O tempo passa e há dias em que o lembro. Não pára nunca.
Os nossos semelhantes ocupam-nos com invenções e vícios que nos libertam da sensação de não viver por um momento, juntando-nos, para mal da consciência, ao rebanho que se ocupa dos mesmos males de faz-de-conta.
Eu morrerei…
Tu morrerás…
Ele morrerá…
Nós morreremos…
Vós morrereis…
Eles morrerão…
E só o negrume e o nada permanecerão…
Ad aeternum… para sempre… sempre… sem pressa…

Esta noite não durmo.
Desde a minha infância que me atormento com pensamentos de eternidade vazia.
Sem ninguém para criar futilidades interessantes… alguma história…
Algum amor… descobri-lo…
Não vejo nem suponho eternidades humanas. Ou desumanas.
Vejo uma eternidade de que só o Nada é senhor. Repito-me.
Não me apoquenta a morte. De forma alguma.
Apoquenta-me desconhecer morte que leve tudo o que conheço.
A escuridão total do universo.
Os pontos que cintilam, efémeros, de oportunidade.
A vida depois da vida… ou o que resta de tudo o que foi… mesmo antes de o ter sido.
Não me interessa de todo o começo.
Só a falta de um fim…

Esta noite não durmo…
É uma de entre tantas outras coisas que não faço.
O entusiasmo pela paranóia que me define…
E ao invés de me ocupar com algo que me salve… definho na temática…
Eu morrerei… tu morrerás… ele… …
…menos o todo.
Eu morrerei quando tu morreres porque ele nunca soube quem fui.
Perdido na memória… perdido para sempre…
Mas não me apoquenta a morte. De forma alguma.
Apoquenta-me desconhecer morte que leve tudo o que conheço.

Não pode simplesmente o universo dobrar-se como um tapete onde os putos despejaram os brinquedos favoritos?
Não pode simplesmente ser levado embora para que outro tapete se estenda em seu lugar?
Foda-se! Como odeio estas noites!

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Mon, 09 Jun 2008 21:37:00 +0000

“Viver uma vida desapaixonada e culta, ao relento das ideias, lendo, sonhando, e pensando em escrever, uma vida suficientemente lenta para estar sempre à beira do tédio, bastante meditada para se nunca encontrar nele.
Viver essa vida longe das emoções e dos pensamentos, só no pensamento das emoções e na emoção dos pensamentos. Estagnar ao sol, douradamente, como um lago obscuro rodeado de flores. Ter, na sombra, aquela fidalguia da individualidade que consiste em não insistir para nada com a vida.
Ser no volteio dos mundos como uma poeira de flores, que um vento incógnito ergue pelo ar da tarde, e o torpor do anoitecer deixa baixar no lugar de acaso, indistinta entre coisas maiores. Ser isto um conhecimento seguro, nem alegre nem triste, reconhecido ao sol do seu brilho e às estrelas do seu afastamento. Não ser mais, não ter mais, não querer mais… A música do faminto, a canção do cego, a relíquia do viandante incógnito, as passadas no deserto do camelo vazio sem destino…”

Fernando Pessoa

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Thu, 05 Jun 2008 07:52:00 +0000

Company

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Sat, 31 May 2008 13:31:00 +0000

Isolation

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Mon, 26 May 2008 08:00:00 +0000

"Haverá vida antes da morte?"

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Thu, 15 May 2008 10:18:00 +0000

The beginning - A retrospective...

Of love and drama...

I - Falecimento

Não transparecem teus olhos, pura beleza.

Não vejo mais nas palavras, natural encanto.

Divago em incertezas e é tal o meu espanto

quando retiro à morte, singular certeza...

E as doces palavras que outrora houvera dito...

Verdadeiras. Talvez mais que a tua vontade.

Ainda assim não te privei dessa verdade;

desse amor... Oh, tão sentido! Falado, escrito...

[...] porém, agora, diluindo em triste pranto

os cavos olhos que te serviram de manto;

…cobriram da vil cobiça, rude impureza,

farás da fina chuva de minha alma, (que há-de

varrer o amor até que se quebre, se apague)
o licor que, envenenado, terás à mesa...

II – Relembra

Vem visitar-me... promete que o farás.

Sob este lençol mármore, pedra fria,

Promete que me visitarás um dia.

Traz contigo essa fragrância lilás...

Vem visitar-me... de vestes negras adornada

Alimenta teus sonhos (mentiras de outrora),

Como alimento, da carne, os bichos de agora,
Até ao dia em que, de mim, não reste nada...

Vem visitar-me... apenas para relembrar.

Vem. Como se algum dia conseguisses amar...

Surge assim... Em real tormento, triste fado.

Vem visitar-me, saudosa de um falso amor...

Esse sentimento não te trará tanta dor

como a que senti quando, por ti, abandonado...

III – Dúvida

Dúvidas, dúvidas... Ó triste duvidar!

E as rígidas certezas... servir-me-ão de quê?

São mais uma dúvida, mas nessa ninguém crê...

Pois duvido da certeza... certo do questionar...

Explica-me a morte... Oh, rude sorte...

Não se trata apenas de cair falecido.

Talvez morrer seja então julgar-se vivo,

Mesmo após perder o rumo, perder o norte...

Que podemos nós crer, ditar ou afirmar?

Que poderíamos nós ter levado a bom porto?

Sem custos... sem, enfim, ter de pensar...

Ainda assim, repenso e questiono, triste, absorto...

Porque teimas tu, vil criatura, em te enterrar,

Se sou eu quem se encontra frio e morto?

IV – Amada coveira

Do tempo, lembro do mal. Do bem... nada, nada...

Lembro das lágrimas que foram contidas

e do carinho com que me lavavas as feridas

Esse, como sal, temperando carne rasgada.

Lembro da vida, de como fora ilusionada.

Lembro das palavras faladas, ouvidas...

Dos doces regressos, das tristes partidas...

De cada beijo que minha boca, à tua, roubava.

Lembro tanto! tudo que fora e não mais serei.

Essa morte de onde vim e para onde voltarei...

Pois que sejam teus braços a carregar-me...

Seja essa terra o sangue, as flores o choro,

Os gritos, os gemidos, meu requiem, final coro

Que susterás com frieza ao enterrar-me...

V – Quem a quem…

Quem raio és tu? Anjo da morte?

Que chega e me preenche de alegria...

Dizendo que me ama... me abandona num só dia,

Deixando-me entregue a mim, à minha sorte...

Quem raio és tu? Que te leva a ser assim?

Dizendo que odeia a quem escreveu, a quem amou...

Repetindo em iguais palavras o que p'ra si sou...

Sei que amanhã também me odiará a mim...

Cá estarei, não para odiar nem p'ra esquecer.

Cá estarei, firme como um rochedo, p'ra fazer ver

Tudo o que negaste ou, por vontade, não viste:

"- Se é dor que queres despertar no homem...

Repara o quanto essas dores te consomem

Pela soma de todos os que em tempos iludiste..."

VI – Um último adeus

Flua a dor como uma corrente agitada,

Percorrendo teus lábios vermelho sangue…

Mitiga a saudade de meu corpo exangue,

Num ímpio gesto… uma voraz dentada…

Erige em mim a prodigiosa eternidade…

Amaldiçoa-me… a favor dessa vontade…

Vive o jovial desejo que te explode no peito…

Esse impulso... esse batimento perfeito…

Entregues à volúpia, ao insaciável temor…

Bebamos do sangue, desfrutemos da aliança…

Tombemos, heréticos, num misto de ódio e amor…

Suspirando e revivendo os deleites desta dança,

Dou por mim regressando com satisfação e dor
À cova funda… enquanto grito: “Adeus criança”

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Fri, 09 May 2008 12:25:00 +0000

Revolvendo o baú arcaico VI - Veneno

Vertido o veneno nos lábios que morrem,
Vertida a cal nesse corpo perfeito,
Se verte o odor. Fora amor, agora desfeito.
Agora dor, outrora amor, ambos consomem

Não apenas a mim, que existo ainda,
Não sei se a ti, como se tivesses vida,
Não só a ti, que arrefeces sozinha...
A mim, porque arrefeces. Culpa minha.

Vertido o veneno na pureza do que foi,
Vertida a cal no âmago do que seria,
Só sinto nada… e o nada sentir, dói.

Arrependimento? Que diferença faria?
A morte de ti que em mim se reconstrói
É tudo o quanto representei algum dia.

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Wed, 23 Apr 2008 14:35:00 +0000

Pedaços de Moleskine

(des)ordenados pela insanidade... como sempre....

I – O amor é lindo…
Quem não foi talhado para uma relação, pura e simplesmente, não deveria aventurar-se numa.
Quem se compromete, sem mérito, sofre as devidas consequências.
Quiçá o peso das consequências que causou.
É justo que assim seja.
Este é o lado verdadeiro das coisas. Nada mais.
O amor não existe. O que existe é um pedaço de nós que alguém deseja e que decidimos alugar a troco de normalidade efémera.
Depois retirámo-nos.
Retirámo-nos desse lugar a que nunca chegamos a pertencer.
Retirámos, do mesmo modo, o que deixou de pertencer a outrem para se tentar ligar a nós.
Esse pedaço que recusámos e fica perdido em lugar nenhum.
Esse gemido de dor que não é nosso mas por nós.
Essa dor que nunca teve crédito para se fazer ver ou sentir.
Essa vontade de viver que foi e já não é.
Porque a crueldade de alguns atinge a perfeição.
E é por isso que existem lobos.
E é por isso que existem presas.
O amor não existe. O que existe é uma necessidade egoísta de se fazer acompanhar sem acompanhar.
De se fazer desejar sem desejar.
E depois há quem acredite no amor.
A maioria.
Nunca acreditei na maioria.

II. Acerca do suicídio… um pouco como anteriormente…
Pois bem, caro amigo. Deseja saber qual a diferença entre mim e um suicida?
Bem… Um de nós teve de cometer um crime para passar à condição de morto.

III. Há dias assim!
Os ventos sopram…
Tenho folhas a dançar sobre as folhas dos meus cadernos.
Vidas que se desprendem e dançam sobre os meus apontamentos.
Sobre as minhas mentiras.
Ilusão do que pretendo ser.
Ilusão do que pretendo dizer ser.
Não me leio e nada me preocupa.
Os ventos sopram…
Rasgam-me a roupa.
Reabrem as feridas que me adornam as mãos.
Lavam-me o rosto com a chuva da alma.
Tento levantar-me.
Tenho de levantar-me!
Descolar o corpo esguio da lama.
Tento lembrar-me de como tudo sucedeu sem esquecer os detalhes relevantes.
Falho.
Falho redondamente.
Do chão. No chão.
Eu, despido… falho redondamente.
Tenho folhas de cadernos a dançar sobre mim.
Outras rastejam até mim.
Feridas literárias.
Queria paz!
Os ventos sopram.
Queria levantar-me…
Falho redondamente.
E as páginas voam…
Página 1…
Página 2…
Página 3…
4,5,6,7,8,9,10…
E tudo o vento levou.

IV. Desejo…
Hoje apetece-me a noite da velha Londres.

V. Casa de chás…
O som possui contornos…
Vislumbro… deslindo…
A melodia fez-se palpável.
Sinto-a a cada arrepio.
As letras dançantes…
Mil noites distantes…
E o som das marés…
O gemer dos violinos…
Violência romântica.
O cheiro de cinco continentes
num só bule, de um só trago.
Memórias de mundos que trago em mim.
Que revivo na casa de chás.
A subtileza deslizando… subtil.
Fuga pela incerteza. Fugitivo… incerto.
Desperto? Ai de mim.
A textura das pétalas nas pétalas
que eram os dedos das tuas mãos.
Da tua flor perfeita.
Marcada ainda pelo odor de mim.
Pétalas. Pensamentos.
O que é, é… e será…
Pois continuemos, minha querida.
Desfruta do som, do aroma, do agora.
Antes que se abra a porta
E nos mandem embora.

VI. Mortos
Esfaqueei um Moleskine.
Num acesso de raiva. Esfaqueei a minha língua Moleskine.
Deixei que sangrasse sobre a cama,
Tingindo os lençóis de luxúria.
O prazer da mentira.
Devo estar louco!
Estes actos demoníacos dão-me prazer.
Estou assim. Ou sou assim?
Demasiadamente possesso por mim.
Demasiadamente… outros.

VII. …
Apeteceu-me um ponto VII apenas.
Já me cheira a férias.
E a isolamento.

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Tue, 15 Apr 2008 12:49:00 +0000

Pessoas

As pessoas proferem coisas.
Abrem a boca para proferir coisas.
Querem ser ouvidas mais que apregoar utilidades.
A necessidade sobrepõe-se. Sempre.
Aumento o volume… bella morte…

As pessoas gesticulam palavras.
Abrem a boca e gesticulam palavras.
Querem ser observadas mais que ser ouvidas.
A necessidade sobre a utilidade.
Fecho os olhos um pouco mais.

As pessoas movem-se.
Exaltam-se com pensamentos e movem-se.
Querem ser sentidas mais que qualquer outra coisa.
A necessidade delas.
Sempre a necessidade delas.
Retiro a arma do coldre.

As pessoas repousam…

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Thu, 03 Apr 2008 09:41:00 +0000

Consideração das 10:39

Socialmente, o homicídio existe, só e apenas, fisicamente.
Assim como o suicídio.
E depois há os mortos que caminham.

Ariel d'Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Mon, 31 Mar 2008 15:01:00 +0000

Autosuggestion

Here, here,
Everything is by design,
Everything is by design.

Here, here,
Everything is kept inside.
So take a chance and step outside,
Your hopes, your dreams, your paradise.
Heroes, idols cracked like ice.

Here, here,
Everything is kept inside.
So take a chance and step outside.
Pure frustration face to face.
A point of view creates more waves,
So take a chance and step outside.

Take a chance and step outside.
Lose some sleep and say you tried.
Meet frustration face to face.
A point of view creates more waves.

So lose some sleep and say you tried.
So lose some sleep and say you tried.
So lose some sleep and say you tried.
So lose some sleep and say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Say you tried.
Yeah, lose some sleep and say you tried.
Yeah, lose some sleep and say you tried.
Yeah, lose some sleep and say you tried.
Yeah, lose some sleep and say you tried.

Ian Curtis

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Mon, 17 Mar 2008 11:10:00 +0000

Long Forgotten

I.
[pensamento]
A arte não reside no que se vê, antes no que provoca.

II.
[o meu tempo pára]
O meu tempo pára.

Pára para que sinta tudo. Uma vez apenas.

E tudo se me parece indiferente.

É só o meu tempo a parar. Nunca eu.

Não paro para ver. Vejo enquanto passo.

Não paro para sentir. Sinto enquanto faço.

Não escuto, não articulo uma palavra sequer.

Tenho tudo dentro de mim.

Num dia apenas guardo o mundo.

Nos outros sou só eu.

Não há nada mais para ver. Ou viver.

Já tudo fora sonhado.

Quantas vezes traçado!

Quantos pores-do-sol!

Euforia de segundos que ardem em lado nenhum.

Quantos céus estrelados!

Quanta obra por homens feita!

Ausência permanente de deus nas coisas.

Guardo o mundo em tempo zero.

Porque nada lhe pertence.

E tudo se me parece indiferente.

O meu tempo pára. Nunca eu.

III.
[pensamento]
Se há coisa que considero inadmissível é que me confundam comigo.

IV.
[restos]
Resta-me este canto…
O aconchego… sossego…
Restam-me as promessas quebradas…
Que um dia sonhei… acreditei…
Resta-me esta melodia…
O pranto… ténue encanto…
Restam-me as lembranças tatuadas…
Que um dia evitei… alcancei…
Resta-me esta dor…
Este gosto… desgosto…
Restam-me as noites eternas…
Dias que tive… detive…
Resta-me o consolo…
A solidão… não…
Um resto de restos… me restam…
Restos do que vivi… em ti…

V.
[pensamento]
Não sei porque não me permito a vida se isso é tarefa que cabe à morte

VI.
[melancolia]
Convive com a angústia de um momento.

De outros. E outros. Outros.

Estuda. Trabalha. Respira.

Agasalha-se e vai ver o mar.

Deambula pela areia e vai parando.

Em cada ponto. A cada passo. A cada metro.

Como se o mar modificasse, inconstante, o seu bailar.

Depois corre. Foge-lhe. Foge do que ambiciona.

Agacha-se e olha-o de novo.

De mais longe. Longe demais!

Está só.

É só.

Vive tudo o que está onde não está.

Família. Amigos. Cão. Vida.

Volta a casa.

Regressa ao mar.

Volta a casa.

Regressa ao mar.

Mais e mais.

Deseja sempre o mar.

Mesma hora. Mesmo pesar.

Por vezes, de um local mais elevado, abraça-o.

Enche-o de lágrimas. Agita-o.

A sua presença.

O mar nunca é solitário.

Ela é.

Está só.

É só.

Um dia o mar terá de compensá-la.

VII.
[pensamento]
Escondi-me atrás da morte para que ninguém ousasse procurar-me.
Ainda assim, fui de lá arrancado pela vida.

VIII.
[é uma hora silenciosa esta…]
É uma hora silenciosa esta…
Deito-me sem vontade. Fecho os olhos, sem sono.
Vejo-te… sozinha nessas horas… nesse quarto escuro,
Entregue ao incontrolável devaneio a que chamam sonho,
Ou perdida num qualquer outro canto… sem mim…

É uma hora silenciosa esta…
Esta hora chega como chegaram tantas outras.
Como tantas outras hão-de partir. E imagino os teus passos.
Não me permito um delírio. Um sopro de animalidade que rodeia
O meio onde, sozinha, te arrastas … sem mim…

É uma hora silenciosa esta…
Os lábios tecem os mais longos suspiros. Os olhos, as mais difíceis questões.
No peito a dor. Nas mãos o cansaço de linhas que se repetem.
Agarro todas essas imagens. É a minha forma de não adormecer sozinho.
A minha forma de te amar na distância que possuis… sem mim…

Há algo em mim que se esqueceu de ser…

IX.
[pensamento]
Só bebo por prazer ou estupidez. Por vezes confundo-os.

Ariel d’Angoulême

Parte dos textos que constituem este “post” fizeram parte de um outro canto que criei e destruí, porque é difícil a uma só alma alimentar dois corpos.

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Tue, 11 Mar 2008 23:35:00 +0000

Apaixonei-me

Apaixonei-me pela escuridão.
Vesti-me da noite.
Parte de mim fez-se estrela cadente.
Decadente.
Vagueio pela calçada, por debaixo da lua fulgente.
Suspensa no tecto infinito de tudo.
Vesti-me do infinito de tudo.
Enchi-me.

Apaixonei-me pelo silêncio.
Vesti-me das folhas.
Parte de mim fez-se tinta.
Distinta.
Vagueio por entre sentimentos que escrevi.
As palavras da calçada que esmago com estas botas.
Descalcei-me e caminhei.
Cansei-me.

Apaixonei-me…
Por tanta coisa…
Tanta mudança! Tanta ironia!
E quando já nada mais pedia a minha atenção.
Apaixonei-me por ti, espelho meu.
Não pude vestir-te.
Enfiei uma bala na boca e matei-te.

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Thu, 06 Mar 2008 09:54:00 +0000

Atirar-me-ia o mais rapidamente possível para usufruir do sono eterno.
Eventualmente, do pesadelo eterno. Apenas não me importaria.
Bastava que fosse qualquer coisa irreal que rapidamente se desfizesse em nada.
Como o som do mar nas rochas:
Ouve-se e sente-se a sua chegada…
Ouve-se e sente-se a sua violência…
Ouve-se e, simplesmente, nada.

Gostava de sair deste estado crítico de ansiedade por coisa nenhuma.
Abandonar este hospício de vez e ser o que era e como era.
Gostava de não saber tão pouco… preferia saber menos.
Ou simplesmente não saber nada e pensar que a vida é boa.
Bastava que me vendassem os olhos para as artes.
Para as mentiras que me agradam tanto!
Oh! Vê-las como verdades!
Sem que deixem de ser mentira.
Um bálsamo.
…

Apetecia-me perder-me… mundo fora.
Descobrir três ou quatro mentiras novas e brindar com a morte cada uma dessas descobertas.
Haveríamos de beber até nunca mais.
Mergulhar as línguas viperinas na genuinidade do absinto e desvendar os segredos mais obscuros da inconsciência.
Depois subir ao topo daquele lugar imenso e tão meu…
Trilhar aqueles caminhos de pedra novamente… rasgar a carne nos ramos que rasgam o ar.
Respirar o ar que respira a minha ausência.
Reviver o mal e o bem num piscar de olhos.
E depois, uma vez lá em cima… mergulhar.
Mergulhar nas águas do tempo para o usufruir do sono eterno.
Mas quem sou eu, senão um peão?
Devo tombar de frente? Ou na diagonal?
Um derradeiro momento de glória e volto a ser criança.

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Wed, 05 Mar 2008 11:30:00 +0000

Na vida também existe "secção dos congelados".

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Wed, 27 Feb 2008 12:24:00 +0000

Ao abrigo da loucura dissimulada

- A verdade não existe.
Resta-nos procurar a mais bela de entre todas as mentiras.
Posso a prender a ser demente?
Ensinas-me?
Ensinas-me a ser como tu?
A mais bela de entre todas as mentiras.
- Amigo, o passado lá ficou com o que foste.
O tempo é irrecuperável.
Deixa esses devaneios.
- Vamos sentar-nos junto ao mar um dia todo?
- Um dia inteiro, queres tu dizer!
- Não. Um dia todo.
O dia quebra-se em pequenos fragmentos que esquecemos mais tarde.
Um dia todo junto ao mar.
- Não te entendo. Mas tudo bem.
Seja um dia todo.
Para quê?
- Ostentar o verde das árvores. Escutar o soprar do vento na folhagem.
- Amigo, que dizes tu???
- Cala-te. Estou a tentar ser louco.
- Parecer louco, queres tu dizer!
- Estás louca?
- Tudo bem. Vamos sentar-nos um dia todo junto ao mar.
Mas ostentaremos apenas água. Escutaremos apenas o bater de ondas contra os rochedos.
- Poderia ser a mais bela de entre todas as mentiras, mas parece-me verdade!
- É o que tu queres que seja?
- É.

Ariel d’Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Wed, 20 Feb 2008 16:44:00 +0000

[sem título]

Não sinto a chuva!
O que é que se passa comigo???
Não consigo sentir a chuva!

Matem-me com poesia e melodias.
Não aceito desculpas.
Se modificar, morro.
Devo ser morto, não morrer.

Tragam-me a chuva… num copo.
Uma vela… noutro.
Tragam-me o criador e o carrasco, nem que seja ao pontapé.

Quero um pedaço de papel para escrever o mundo…

… numa só palavra…
(e um ponto final???)

Merda.

Ariel d'Angoulême

noreply@blogger.com (Ariel d'Angouleme) — Tue, 12 Feb 2008 16:05:00 +0000

A noite abre meus olhos

I.
A casa onde às vezes regresso é tão distante
da que deixei pela manhã
no mundo
a água tomou o lugar de tudo
reúno baldes, estes vasos guardados
mas chove sem parar há muitos anos

Durmo no mar, durmo ao lado de meu pai
uma viagem se deu
entre as mãos e o furor
uma viagem se deu: a noite abate-se fechada
sobre o corpo

Tivesse ainda tempo e entregava-te
o coração

II.
Paga-me um café e conto-te a minha vida

O inverno avançava
nessa tarde em que te ouvi
assaltado por dores
o céu quebrava-se aos disparos
de uma criança muito assustada
que corria
o vento batia-lhe no rosto com violência
a infância inteira
isso me lembro

Outra noite cortaste o sono da casa
com frio e medo
apagavas cigarros nas palmas das mãos
e os que te viam choravam
mas tu não, tu nunca choraste
por amores que se perdem

Os naufrágios são belos
sentimo-nos tão vivos entre as ilhas, acreditas?
e temos saudade desse mar
que derruba primeiro no nosso corpo
tudo o que seremos depois

«Pago-te um café se me contares
o teu amor»

III.
A incompreendida figura do amor
a céu coberto sem que se exprima
rodeamo-nos de vinganças, medidas, ardis
e enchemos os livros da ardente ausência
de nós próprios

Ao entardecer corremos
ao pontão sobre o mar
e a vida só se parece
com alguma coisa que sabemos

IV.
A verdade que pertence aos gestos
ao menor dos nossos gestos
antes de chegarem palavras que nos socorram
às vezes é a verdade de um amor

Escassos propósitos as palavras
para o abalo de terra
em que se tornou de repente
a nossa vida

Um sofrimento não nos larga
a manhã parece-se estranhamente
com outro lugar
saberemos então que significam
os intervalos do silêncio
onde o silêncio é maior

V.
Estendi a mão por qualquer coisa inocente
uma pedra, um fio de erva, um milagre
preciso que me digas agora
uma coisa inocente

Não uses palavras
qualquer palavra que me digas há-de doer
pelo menos mil anos
não te prepares, não desejes os detalhes
preciso que docemente o vento
e longínquo e o próximo
espalhe o amor que não teme

Não uses palavras
se me segredas
aquilo que no fundo das nossas mentiras
se tornou uma verdade sublime

VI.
Atravessei contigo a minuciosa tarde
deste-me a tua mão, a vida parecia
difícil de estabelecer
acima do muro alto

Folhas tremiam
ao invisível peso mais forte

Podia morrer por uma só dessas coisas
que trazemos sem que possam ser ditas:
astros cruzam-se numa velocidade que apavora
inamovíveis glaciares por fim se deslocam
e na única forma que tem de acompanhar-te
o meu coração bate

VII.
há uma altura, creio
um dia em que se acorda
e se percebe tudo:
a traição do acaso
que dispersa a folhagem do jardim,
a solidão inacessível dos desertos,
a ferocidade da natureza
em certas estações,
essa espécie de errância
que pertence ao silêncio
mais que a qualquer palavra

VIII.
O amor é uma noite a que se chega só

José Tolentino Mendonça